Dolores Etchecopar – La sillita

En mi cuerpo no encontré los pies ruidosos de la

Historia. Cuando mi casa ardió adentro con sus

palmeras y su sapo. No encontré las Ideas.

Cuando oscuro vocifera, quiero que esté sobre

mí entendiendo a los astros que me poseen hasta

que una paloma se desprende de mi nuca. Mi cuerpo

en la violenta oscuridad te llama. Te mostraré a

las pocas bestias multicolores que jalonan el agua

altísima de las piernas.

¿Es verdad que ya morimos en la resolana de

las ciudades? Grandes caballos encandilados

cruzan el sismo de los rascacielos. Las piedras

debajo del aire, los balidos anaranjados con el

olor de los pastos calientes de la nodriza que

enciende el horno con su pelo. Entonces la muerte

volvió a instalarse en la sillita de las muñecas.

Nunca supe. Palmera furiosa de la luz, háblame.

Aurora minada, háblame. Toro quieto del fin de

los relatos, háblame. No sé refugiarme. En medio

de las arenas y de los afiches. Nunca supe.

Palabras encapuchadas, lentamente extraídas

del bosque para irradiar el resplandor de la

desgracia, acompáñenme.

Transcripción de Notas salvajes

Buenos Aires, Editorial Argonauta, 1989, pág. 81