Luis Jiménez Hernández - Cuando allá en Los Angeles tiembla la tierra

Maria a las doce siempre se desnuda y sueña con una casa grande, se pierde de un lugar a otro en la palabra. Come por los poros. Se toca entre las piernas con las yemas de los dedos y en silencio. Sueña metros y metros de cemento y ladrillo. A las doce y cinco, regresa al ordenador, olvida esa suerte de tanto material, y cae. Cae desde y hacia el suelo, con el pecho congestionado del polvo y las cicatrices que se abren en la calle. Huele su piel y apaga la nostalgia.

En 400 millas más adentro
Cuba, 2007