Nada me mata a mí, nada.
De a poco voy muriendo, oh Nâzım Hikmet,
más despacio, oh Ritsos.
Pasan ante mí presos ancianos, dicen: “¿me recuerdas?”
Entonces sé quién soy.
Una cárcel vacía. Muertos de paso me saludan agitando la mano,
yo los invito a cenar recuerdos.
Pero
a mí nada me mata, nada.
De a poco voy muriendo, oh Lorca,
leños se contemplan junto a un hogar apagado,
un viejo sin dientes quiere cantar, pero se le confunden los significados.
Calle pierde puerta y ventana cada día.
Aviones cruzan el cielo.
Pero
a mí nada me mata, nada.
De a poco voy muriendo, oh Darwish,
dos millones de mártires ascienden hacia Allah, descalzos y desnudos.
Con ollas vacías perturban el sueño de la vieja Roma,
echan al aire los nombres de sus hijos
y de los cielos llueven cánticos.
Pero
a mí nada me mata, nada.
De a poco voy muriendo, oh Al-Nawab,
más despacio, oh Neruda.
La guerra estira sus piernas hasta florecer la gangrena
como ave exhausta que cepilla de sus plumas las esquirlas de llanto.
Con tiempo médicos compran tiempo para salvar las lágrimas de las madres.
Y a mí nada me mata, nada.
Pero yo, amigos míos,
con muerte grabé mi nombre sobre una piedra invisible,
me convertí en la piedra angular del sitio.
Gaza, 26 de noviembre de 2024
Nasser Rabah nació en Gaza en 1963 y vive allí hasta hoy. Obtuvo su licenciatura en Ciencias Agrícolas en 1985, antes de trabajar como Director del Departamento de Comunicación en el Ministerio de Agricultura gazatí. Es miembro de la Unión de Escritores y Autores Palestinos y ha publicado cinco colecciones de poesía en lengua árabe. Una colección de sus poemas en inglés, traducidos del árabe por Emna Zghal, Khaled al-Hilli y Ammiel Alcalay, se publicará el año próximo.
Trad. del árabe al hebreo: Hani Saloum
Trad. del hebreo al español: Yonah Kranz a quien agradezco este texto y la información sobre su autor.